Главная
Стихи
Проза
Фотографии
Всякая всячина
Я
Контакты
Курьер
Ты не знаешь, как слова складываются в предложения, способные делать бессмертным. Доживая жизнь во мраке безвестности, ты существуешь для людей только когда опаздываешь. Может быть, дома плюется кровью твоя раковая жена. Может быть…Но где же этот курьер?
Вот он - ты. Узнаешь себя, немощного, маленького человечка? Тощий и невысокий, ты стоишь на пороге, протягивая мне синий пакет, и облезлая кожаная куртка скрывает старенькую рубашку, а ботинки за восемьсот рублей давным-давно пора выкинуть. Каждый раз, повинуясь разделяющему нас закону, ты остаешься в дверях. Ты – курьер и ясно понимаешь, кто – те, кому ты приносишь покупки, и понятно тебе, что виной всему жизнь, в которой некоторым никогда не выбраться. Протягивая синий пакет, ты смотришь не мне в глаза, а в пол. Ты покорен, но в душе твоей – тихая скорбь о несбывшихся, забытых мечтах. И как тебе горько, когда ты возвращаешься в свою убогую хрущевку, оставшуюся от матери! Пятьдесят лет в кромешной нищете, где все дни – как один. Они убили в тебе человека, сделав профессиональным курьером.
Но, принимая из твоих рук пакет, я смотрю тебе в глаза и вижу душу, твою мертвую волю. Миллионы людей живут и умирают, как если бы никогда не появлялись на свет. Они уходят, не оставляя ничего, кроме драного шмотья, никого, кроме сына и дочери, которые, прокурьерив двадцать лет, мрут следом. Люди говорят, что каждый сам строит свою судьбу, но многие люди не видят дальше своего носа и часто ошибаются. В этот раз ты пришел в верную квартиру и принес с собой не только заказ. Принеся грусть, ты стал воплощенным упреком, напоминанием о том, что и я растерял по этой жизни многие и многие мечты. Курьер в облезлой кожанке, тебе неведомо, как предложения, написанные о других, способны ранить. Ты не знаешь, как слово может жечь сердца болью, взывая к совести. Я пишу за тебя. Твоя ноша нелегка, но, поверь, я разделяю ее с тобой – и с теми, кто никогда тебя не узнает.