Главная
Стихи
Проза
Фотографии
Всякая всячина
Я
Контакты
Боль
Вы все мертвы, люди! Неужели можно назвать жизнью то, что я, труп среди трупов, вижу вокруг себя? Ваши лица, ваши руки, противные, мерзкие желтые тела с резким запахом пота – вот, что такое жизнь; плоть, которая дрожит, сжимается и вибрирует, целый океан плоти – я ненавижу его, потому что я его часть; он вызывает во мне отвращение, потому что он уродлив и жалок; я бегу от него, потому что боюсь. Да, страх – это единственное, что воспитало во мне существование среди людских тел. Иногда, в минуты, когда он полностью охватывает меня, я беру в руки нож и делаю на коже тонкие надрезы, из которых сочится темная, горячая кровь – и думаю, думаю о безысходном ужасе; он вытекает из меня одновременно с этой жидкостью. Я не чувствую никакой боли. Чувствовать – значит жить; причина страха становится мне ясна именно в эти мгновения, потом наступает что-то вроде защитной реакции и сознание словно закрывается. Когда из порезов вытекает кровь, я думаю. Вокруг меня только пустота, я сам – часть этой пустоты. Иного я никогда не видел, но в каком-то крошечном уголке моего мозга плетет тенета черный паук – он один, почти невидимый и сильный, как лев, не дает забыть о том, что все должно быть иначе. И дикая боль пронзает мое мертвое тело, словно в его глубине, во всех членах и органах, созревают темно-серые, некротические опухоли; это не та боль, которую порождает физическое раздражение, не реакция на бытие, эта боль много страшнее – она идет изнутри, она – часть меня самого, и без нее я уже себя не мыслю. Связь с миром, эта проклятая пуповина, давно разорвана, мое сознание обращено само в себя, и там, в грязной, мутной пучине, я каждый миг нахожу что-то новое. Но ничто меня больше не радует, да и радоваться нечему – мир поставил на мне свое клеймо; все, о чем я думаю, все, что меня составляет, созревало в его матке, он породил меня, и я это знаю, знаю! но где та свобода, которую обещает всякое рождение? Почему все то, что я вижу вокруг себя, не вызывает во мне ни единого чувства, а только тягостные, мучительные размышления? В мозгу внезапно возник силуэт кошки. В ней тоже воплотилась жизнь - из пор ее бледной кожи растут десятки тысяч тонких волосков, в ее ушах – черная живая грязь, изо рта доносится зловонное дыхание, но я понимаю, что должен ее любить. Это несознательное животное, оно живет вне времени, оно лишено существования – и тем самым полностью его оправдывает. Но кто осмелится сказать, что уродство жизни человека также оправдано? Минута, и кровотечение останавливается; моя рефлексия постепенно выплывает на поверхность – значит, сама природа опутывает меня сетями сохранения. Если бы она только знала, как я ненавижу ее за это! Бессмысленное, тошнотворное время, тягучее, словно слизь, в которой видны прозрачные комки мгновений и дат, вытекает из моих глаз, ушей, носа; я не могу от него освободиться, я в нем задыхаюсь и тону уже много лет, и в абсурдном пространстве, везде окружающем меня, по-прежнему темно и пусто…Дождь
Страх
Путешествие
Клетка
Грязь
Скорбь
Память
Усталость