Главная
Стихи
Проза
Фотографии
Всякая всячина
Я
Контакты
Путешествие
- Остановись, эта дорога ведет к кладбищу!Я слышу голос какого-то человека, невесть как оказавшегося здесь в это ночное время, когда по окрестностям деревни шатаются волки. Что ж, я знаю, куда иду. С тех пор, как наступила проклятая осень, больная голова не дает мне покоя, я все больше схожу с ума. Как я рад, что эта прогулка последняя. За моей спиной незнакомец в удивлении остановился и смотрит, пойду ли я вперед. Глупец, если бы ты знал, что назад люди никогда не ходят. Я оборачиваюсь, кричу ему, чтобы он шел своей дорогой и уверенно продолжаю путь. Надо торопиться, я слишком задержался на этой земле. Дождь. Игрушка нелепой природы, я всегда обожал наблюдать за тобой, но теперь я другой, мне больше не нужны твои богатства. Смешная мысль пришла мне на ум. Этот дождь – последний. Больше дождя никогда не будет. Что бы ни говорили о том, что перед смертью люди начинают любить жизнь, даже зло жизни, меня здесь ничего не держит. Противная грязь хлюпает под ногами, еще хорошо, что на мне капюшон, а то пришлось бы бежать. Дорогу освещает луна, еще одна моя бывшая любовь, но уже давно я смотрю на нее с ненавистью, потому что она за всю жизнь не смогла мне чем-нибудь ответить. О, как же я ненавижу все, что меня окружает. Умные люди, наверное, говорят о самоубийцах – бедняга, ты так и не разобрался в жизни, не принял того, что она тебе предлагала. Бред, бред! Я живу против своей воли, мне совсем не хочется жить, и это не потому, что я так ничего и не понял. Просто меня тошнит, сильно тошнит – от дождя, от солнца, от людей, от самого себя в конце концов. Эту тошноту в голове я чувствую всем телом, от нее никак не избавиться. С ужасом вспоминаю то время, когда я оглядывался по сторонам в поисках счастья и не пытался заглянуть внутрь себя. Но сейчас, когда я думаю о внутренностях… Эти мысли, эти чувства – они ведь как органы, все в липкой красной крови, большие, гладкие, разного цвета, они купаются во влаге моего тела и пьют ее, словно маленькие мерзкие пиявки. Иногда меня разрывает что-то, кажется, вот-вот, и оно выйдет из тела навсегда, сгинет, исчезнет. Но нет, внутри все шевелится, дрожит, а потом начинает медленно затихать, минута – и, уставшее, спит глубоким сном. Господи, а что, если я убью себя, а оно останется жить во мне? Что тогда? Буду ли я это чувствовать? В могиле? О нет, лучше не думать об этом, а то я ненароком вернусь в деревню. Слабый, ничтожный человек, кто же ты такой? Зачем ты? Почему тебя манит смерть, почему не может быть иначе? Луна, луна, освещай мне путь, помогай мне, как прежде. Помнишь, как горели мои глаза, когда я смотрел на тебя? Ты помнишь, как я подымал к тебе руки в беззвучной мольбе, символ человеческой мудрости? Ты мне не ответила, и вот почему я теперь здесь. Красавица, твой мир, полный уродства и боли, заставляет меня делать такой выбор. О, я мог терпеть эту муку до старости, во мне и сейчас есть силы. Но зачем, ради чего? Своей жизнью я докажу беспомощность перед безысходностью, смертью я докажу то же самое. Из-за деревьев виднеется железная ограда, еще немного, и мне никуда не нужно будет идти. Подхожу ближе, замечаю калитку, она полуоткрыта. Раздается противный скрип, я вхожу на кладбище. Передо мной большая широкая дорога из булыжника, вдали видны очертания гигантского склепа, но мне не туда. Я сворачиваю направо, в гущу могил, невысоких оград и колючих, низких кустарников. Черт возьми, что же я делаю? Я же живу, я живой, я человек, неужели я живу, чтобы умереть? Да, да, эта мысль, я цепляюсь за нее, она убегает, я смотрю вокруг, ищу, ищу, поднимаю голову на луну, она скалится и злится, нет, пропади все пропадом, исчезни, проклятый дождь! Нельзя, так нельзя. Ничего не осталось, внутри пусто, зверь спит, но я знаю, что он проснется, я пробираюсь дальше, в глубь кладбища. Вот она, моя могила. Я смотрю на черный прямоугольник вырытой земли, наполовину заполненный водой. Это – конец всего. Другого конца нет. Ерунда, что люди живут вечно в памяти других. Человек человеку волк. Я ненавижу людей. Что ж, приятель, прыгай внутрь! Еще немного и все будет кончено. Я прыгаю в могилу. Ноги сразу увязают в грязи, вода доходит до пояса. Могила почти одного со мной роста, чуть ниже. Глаза – на уровне земли, созерцают вонючую, вязкую жижу; так, впрочем, было всегда, и сейчас жаловаться не на что. Если бы я даже захотел, отсюда теперь самому не выбраться, очень скользко. Где-то воет волк, я с усмешкой думаю, что вот так, как он, выл всю свою жизнь, и очень хорошо, что земля сегодня навсегда завалит мне рот. Мир, пора прощаться. Я тебя никогда не любил, я всегда любил только смерть. Из-за пояса я достаю нож, вытаскиваю руку из воды, мокрый клинок блестит в свете луны. Я думал, это так тяжело сделать, а, оказывается, так просто. Взмах руки. Вечная жизнь, надежда, боль, боль, боль…
Дождь
Страх
Боль
Клетка
Грязь
Скорбь
Память
Усталость
курский филиал банка москвы